九月初的京城，暑气还没退乾净。
西山慎德堂的晨雾里，檐角铜铃被风撞了一声，极轻，像是谁在廊下压低了嗓子咳嗽。
沈淮安跪在书房门外的青石地上，已经跪了一炷香。
他跪得很直。脊背像一杆收进鞘里的枪，肩颈线条绷得乾净利落，双手垂在膝侧，指节微微蜷着，是同安堂里刻进骨头的规矩：跪要跪稳，头要低三分，眼睛不许乱看。
晨风从回廊穿过，拂动他身上那件浅灰色的冰丝高领衫。料子极软极薄，贴着肌肤，随着呼吸微微起伏。领口扣到下颌最顶端，袖口收在腕骨上，浑身上下严丝合缝，连一寸皮肉都不肯露。
只有他自己知道，这层薄薄的布料底下，藏着些什麽。
门内没有声音。
他知道大哥在。从五点起，那盏绿罩台灯就亮着，茶换过一次，纸页翻动的声响停过两次。每一次停顿，他的心口就跟着收紧一次。
昨夜的事，大哥没说罚，也没说不罚。
这才是最叫人难熬的。
「进来。」
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